Las barberías de barrio en Madrid son espacios donde la ciudad respira de otra manera. Entre tijeras, espejos y conversaciones que se deslizan sin prisa, sobreviven rituales masculinos que han cambiado con el tiempo. Hoy conviven las pequeñas barberías tradicionales —lugares donde el peluquero conoce a cada vecino por su nombre— con los grandes franchisings que transforman esos gestos íntimos en una experiencia estandarizada, casi de spa masculino, donde lo emocional se pule hasta volverse discreto.

Mi mirada, como mujer migrante, se mueve entre estos dos mundos. Crecí acompañando a mi padre a su barbería, un espacio al que solo podía acceder por unos minutos, como una invitada casi clandestina en un universo que no estaba pensado para mí. Aquel olor a espuma, el sonido de la máquina, las bromas entre hombres y los silencios que escondían afectos marcaron una memoria que hoy regreso a buscar con mi cámara.

Fotografiar barberías es para mí una forma de volver a entrar en esos espacios de memorias. Observo cómo el peluquero —figura de confianza, escucha y cuidado— sostiene algo más que una profesión: sostiene historias, intimidades y un tipo de afecto masculino que rara vez se nombra.

Desde la distancia de quien vive lejos de casa, estos lugares se han convertido también en una puerta hacia mi propia memoria. Las barberías madrileñas me permiten regresar, aunque sea de manera ilusoria, a mi lugar de pertenencia. En ellas encuentro ecos de mi padre, de mi infancia y de un modo de estar en el mundo que creía perdido.

En mis imágenes intento capturar lo que sucede entre los gestos visibles y lo que flota en el ambiente: la vulnerabilidad escondida detrás del ritual cotidiano, las tensiones entre tradición y modernidad, y la transformación de los símbolos masculinos dentro de la ciudad. Este proyecto es, en esencia, un diálogo entre la memoria y el desplazamiento, entre lo que añoro y lo que descubro, entre el hogar que dejé atrás y las formas inesperadas en que regreso a él.